Валерий Владимирович ушёл в мир иной в конце сентября на 87-м году жизни.
По образованию Валерий Протасов филолог, по призванию – писатель. Писатель умный, тонкий.
Валерий Протасов из тех хорошо образованных людей, которым Бог дал и мудрость, и талант. Он глубоко знал русскую литературу, и, кажется, что он проник в самые тайные её глубины, что и позволяло ему писать о классиках русской словесности так, будто не он, а они через него говорят о своём сокровенном. В наследство нам Валерий Протасов оставил свои книги и рукописи. Вот его последние миниатюры жизни…
ПЛАЧ ИНАННЫ. ИЗ ПЕСНИ О ГИЛЬГАМЕШЕ
«В мир я подземный со скорбной душою войду. Кто на холмах погребальных заплачет тогда обо мне, в доме собраний забьёт в барабан? Ты, о мой друг, храм богов для меня раствори, и лик расцарапай, и одеянья свои раздери, Ради меня своё тело изрань. В храме Энлиля к Отцу обратись со стенаньем: «О, Отец мой Энлиль! Не дай мне погибнуть во мгле преисподней!»
Тысяча лет миновало, а было, как будто вчера. Что для Слова тысяча лет расстоянья? Слово летело, как дух, и не знало преград. В мифах Эллады Оно Прозерпиной промчалось, вместе с Улиссом по Миру блаженных теней пронеслось, флейтой Орфея вело Эвридику из ада. Много ещё воплощений в себя принимало.
Когда душа устремлена к богу, чувства становятся возвышенными, и слог – высоким.
ВЕСЕННИЕ ДОЖДИ
Ранняя необычайно тёплая весна. Моросящие тёплые дожди, как было много-много раз в далёкой юности, задумчивой, томительной, манящей и обещающей неизбежное близкое счастье. И предчувствия этого счастья, не менее трогательные. Я знаю, что эти дни никогда не вернутся, как и я не буду прежним. Дожди поморосят, и сквозящая пустота деревьев будет повторяться, как и каждую осень и раннюю весну. Всё циклично в природе, пока земля вертится, и солнце совершает свой пробег в спирали Млечного Пути. Но не всё возвращается «на круги своя». Многое уходит, кроме вечных мгновений, пережитых однажды и навсегда оставшихся в глубинах памяти.